Distinto blog, mismo loco

He creado un blog para colgar mis garabatos. Por tanto, y siguiendo la lógica que no me caracteriza, pero si quisiese podría hacerlo, se llama ''Garabatos En Un Blog'' O geub. Espero que no sean las siglas de un partido fascista, o algo así.

http://geub.blogspot.com/

Vuelta a la auto-desconfianza, en clave de Mi

Mi paranoya (¿o paranoia?) me impide creer en una base de lectores, pero jamás me he mostrado en contra de gritarle al silencio. Al fin y al cabo, no puede durar para siempre, ¿no?

Ya que esto es un Blog, anónimo, no me importa decir que mi sueño, mi objetivo en la vida, es vivir de publicar mis historias, mis fantasías. Por eso dibujo, y me aprendo los movimientos de cámara que más me gustan, y por eso, por supuesto y ante todo, escribo. Pero claro, hay un pequeño detalle. Si se da la situación de que el lector no haya estado antes por estos lares, me gustaría que se tomase un momento para leer lo ya escrito. A mi me gusta. Bueno, repuestos de esa hipotética pausa, volvamos al asunto entre manos.

Quiero hacer un blog interesante, de verdad. Pero claro, yo lo único que he hecho de momento es soltar retazos de texto al vacío, sin contexto ni explicación. Es un enorme y complejo mundo, con muchos personajes y grandes aventuras e historias. Si, suena un tanto infantil, pero es que lo sencillo a veces se confunde con infantil.

De todas maneras, quería yo decir que me parece que estoy haciendo esto mal. No os estáis (¿hay alguien ahí?) enterando de la misa la mitad, porque la otra mitad solo está escrita en mi cabeza. Así que soltaros chorros de superhéroes que no conocéis no sirve de nada. Bien, eso es un avance. Clarostá que también hay algunos relatos que pretenden ser autoconclusivos, como 'Gotas', por ejemplo. O el poema chorra. Pero la calidad de la música bajo la que bailan las palabras en esos lienzos de oratoria (ojo, que un lienzo también puede ser malo, nunca diré que escriba bien...) es de inferior calidad.


Situación extraña la que se da en este emplazamiento del espacio-tiempo (rima casual) porque quiero escribir, pero en el caso de que alguien se pase por aquí, quiero que le valga unos minutos de su tiempo, que quiera volver y leerme. Y no por ego. Er... Vale, no sólo por ego. Es porque sin un pública crítico, no podré jamás mejorar.

Así que vuelvo a pedir, por segunda vez ya, pero probablemente no la última, que quienquiera que lea este Blog, ya sea de casualidad hoy, o de vez en cuando, me informe amablemente de qué es lo que le gusta de mis palabras, de cómo escribo, vamos, y qué no. Porque sin saber cuales son mis errores, jamás podré pulrilos. Por supuesto, ya veo errores. Sería un necio si me creyese perfecto. Pero un punto de vista externo es IMPRESCINDIBLE! Otra cosa es que lo consiga. Así que, ya queda dicho.

Goddamit!!

¡Pero que endemoniado demonio de todos los demonios congelados en el infierno de agosto ni que gaitas! Lo que te pasa, amigo, es que estás muerto.

La frase cayó en su cabeza con fuerza. Hizo algo así como un PLOP al llegar al fondo de su mente, y bajó la vista a sus manos.
-No parezco muerto-dijo.-Nada muerto.-prosiguió.- De hecho, me encuentro muy bien.¡Creo que se me han curado los pulmones!
El chiquillo le miró bajo su gorra de lana, con una mirada un par de décadas más vieja de la que debería ser capaz de poner en sus ojos.
-Mira, se que esto es muy raro, que estás en shock, o algo así.-le puso una mano en el hombro mientras hablaba, invitándole a pasear por la extraña plaza.- ¡Incluso estoy dispuesto a creer que eres listo! ¡Inteligente, aventuraría! Es todo el royo ese de la pérdida de materia, lo sé.
El ladrón se dio cuenta de lo que el chico daba a entender. Sí, claro que lo entendía. Era un burdo intento por distraerle y quitarle la cartera por detrás. Pero ¡ay del que lo intentase! Él se había estado ganando la vida durante AÑOS con ese método. Ahora no iba a ir un niñato de suburbio a ganarle, ¿no?

Y mientras tales ideas bailaban en destellantes zig-zags por su alargada cabeza, su verdadera cabeza pasaba bajo el arco de la plaza, para poder ver el cielo. Ese arco es conocido como el arco de Me Cago En Dios, dada la asiduidad al uso de esa frase, en ese lugar. Pero nuestro aguerrido ladrón era... bueno, aguerrido, así que simplemente enmudeció.

Sobre su cabeza ya no había techo, ni cielo. Tan solo una curba e infinita pared de fuego y humo, tan aterradora como puedas imaginar, y no sólo por si misma, era aterradora en dimensiones que no podemos ni observar. Y claro, luego estaba el horrendo rostro de la criatura que los vigilaba y los miraba a todos con fiero interés. Desmond no estaba seguro de si era el rostro de Satán o el de Dios, y no pensaba preguntarlo. Estaba centrando sus enormes ojos en él, y abrió la boca, para hablar.

Superhéroes. ¡¡Masked Knight!!

¡NOOOOOOOOOOOOOOOO!
¡NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!
¿¡¿¡QUË ESTÁIS HACIENDO!?!?!

   Los gritos no cesaban, nunca. Robo-bot, la fría máquina de matar, el secuaz definitivo de La Entidad, se estremecía de placer. Era uno de los muchos dones que le habían sido concedidos. Y mientras él disfrutaba, la fuente de ese deleite sufría como jamás había sufrido. Sufría mientras los secuaces retiraban sus huesos de su carne viva, sufría con cada bocanada de aire inyectado directamente a sus pulmones. Pero aún así su cuerpo se negaba a dejarle irse. Le retenía, atado a la consciencia. Le obligaba a sentirlo todo, a percibir cada nueva tortura ideada por su captor.

  A varios kilómtros de ahí, los restos del equipo médico se reunían entre las telas desgarradas y la madera ardiente. Helena, una de las pocas soldado supervivientes, se subió al montículo de arena creado por los proyectiles. Recordaba ver las luces en el cielo, las explosiones, y luego ruido y gritos. Y de las bombas salieron hombres, o máquinas. O ambas cosas. Lo único que recordaba era que eran dificiles de matar. Resistentes de narices. Luego, cuando habían acabado con todos, los vio irse con gente en brazos. Entre ellos a Luke. Y entonces se dio cuenta de lo que había pasado. Se vio rodeada de los demás supervivientes, débiles y heridos.

  Helena miró hacia delante y se le cayó el alma a los pies. Más máquinas se acercaban. Eran los de la segunda bomba, que se habían mantenido al margen. Pero entonces el mundo se giró, dio un traspiés, se retorció de dolor y se dio cuenta de que faltaba algo en ese lugar, en ese momento. Del cielo azul cayó un hombre, con una espada y una armadura, relampageando el arie a su alrededor. Se colocó entre los hombres máquina y ella, con la enorme espada en la mano.
-Hhh... Helena...- masculló- será mejor que busques a tu novio, o estará muerto en unas horas.
  La ficción nos ha enseñado que cuando alguien te dice algo así, se contesta ¿que? ¿cómo sabes qu..? Lo que la ficción no explica es que, cuando te dicen que si no obedeces lo que acaban de decir, en unas horas la persona a la que amas morirá, lo único que haces es obedecer.
  Y eso hizo Helena. En cuanto su sombra desapareció en el horizonte, Masked Knight sonrió y miró a los autómatas a la cara.
-Bien... Será mejor que os deis prisa, feos. No tengo mucho tiempo.

Poema chorra

¡Dinero y llaves para el pueblo!
¿Llaves a dónde? ¡Llaves al cielo!
¡Llaves de muerte de terciopelo!
¡Lágrimas carmesí en el pelo!

Gotas

Una sola gota de sudor se atrevió a cruzar la frente del ninja. Era una gota valiente. En su desesperada carrera contra el suelo, la gota no paró a pensar en las consecuencias. Era demasiado tarde para eso. Demasiado tarde para para y pensar en las consecuencias. Demasiado tarde para sentarse y hablar. Demasiado tarde para parar, demasiado tarde para hablar, demasiado tarde para pensar. Era demasiado tarde.

Sus húmedos pies se despegaron de la nariz. Su boca lanzó un grito de guerra, mientras todo quedaba atrás. Su familia, su casa, y las normas de los ancianos marchitos. Junto a sus pies se elevaba su corazón, hacia mundos desconicidos, hacia el gran enemigo de la oscuridad, el desconocido que había estado destruyéndoles.

Lo llamaban Mano. Llegó un día, sin avisar. Sus tiendas rotas, sus pelos retorcidos y apartados de la sociedad. Las gotas supervivientes se reunieron al día siguiente. Se acordaron pactos, se ordenaron leyes, y los demás se separaron y obedecieron. No hubo contestaciones, ni rechistes. Todos sabían que los ancianos eran los únicos que ya habían vivido eso. Los ancianos y sus historias... Nadie les había hecho caso desde hacía mucho tiempo, y ahora estaban borrachos de poder. Sus ordenes empezaron a sonar cada vez más ilógicas y engreídas, hasta que el pueblo volvió a ignorarles. Entonces, Mano volvió. Lo hizo con una furia jamás vista, con la palma y la muñeca, con determinación.

Ese fue el principio del fin. Con su mando asentado, los ancianos se volvieron aún más radicales, más inflexibles en su auto-determinación, en sus dogmas y normas que no tenían por objetivo la protección, sino su deificación.

Superentrada, 5. ¿O era 6?

El silencio se arremolinó en la sala. Poco a poco, la gente fue callando. Y junto al silencio, una sombra, una nube negra, apestosa, fea en toda ella. De esa sombra, y recién cruzada la puerta que jamás se abrió, se alzaba la figura antifazada, apuntándoles con el tupé, que se hacía llamar Sombra Fantasma. Su voz aguda e infantil rompió el silencio
-Damas y caballeros- empezó.- Buenos días
-¡Oiga, quién es usted!- chilló un rico contribuyente- ¡Yo he luchado en la guerra de Méjico, no toleraré que un Supervillano de tres al cu...
Su voz enchida se deshinchó, cómo todo él hizo, y acabó en un susurro de desaprobación.
Al otro lado de la sala, en la tarima, donde antes se encontraba el viejo encargado de la subasta, estaba... bueno, técnicamente, ahí seguía el encargado. Estaba él, sus dos piernas, su cabeza, sus deditos agarrados al premio, y su pequeña boca lucía ahora una sonrisa de lo más sana. Claro que lo que antes no estaba eran la cola, los cuernos, la piel roja, los colmillos, la mala leche y las gafas de sol. Porque los demonios en esta dimensión deben cuidarse la vista.
Sombra Fantasma sabía de que iba todo eso. Era un simple objeto mágico, poseído por un espíritu de otro plano existencial. Ahora el demonio se había mudado. Por lo menos, eso era lo que decía Trickerson. Claro que a ver quién es el listo que confía en el loco de la ciudad, se dijo el hombre que hablaba siempre en susurros e invertía una hora entera cada día en conseguir el tupé perfecto. Lo dijo mientras pensaba lo terrible que sería para su compañero de piso, un universitario drogadicto, que su identidad fuese descubierta. Por supuesto, el que un hombre dedique su vida a salvar nuestra dimension de fantasmas y espíritus era cosa de locos.

Lightspeed no lo creía. Lo veía, lo oía, y por dios bendito que su pierna lo sentía, pero no lo podia creer. Claro, el shock y todo eso, dicen algunos. Para shock, el que iba a tener después de que lo empotrasen contra la pared del museo.
Pero claro, estamos hablando de Lightspeed, el hombre que puede ver las gotas de la lluvia en todo su recorrido, y dibujarlas una a una, ya que le sobra tiempo. Así que no tuvo más que activar su campo de distorsión temporal, a... no sé, uno diez... Girar en el aire sobre si mismo, rodar por la pared para reducir el impacto, y, antes de que la gravedad se diese cuenta de que la estaban ignorando, saltar sobre su enemigo. Pero, ¡ay! Lo que no le dio tiempo a pensar fue el asunto de que le agarrasen la pierna con la fuerza equivalente a un par de gs... Sonó ''clack'' y el pie se fue a pasear. La carne y la piel le impidieron que se quedase por ahí, y los siguió. Pero por entonces nuestro gallardo héroe estaba en el suelo, agarrado a la pierna, rota, y sangrando por los cortes producidos por los huesos. El pie de su hermano mayor, ahora mucho más grande que de costumbre, dirigido hacia su cara era también un desafortunado incidente.

TO BE CONTINUED

Realmente espero que alguien lea esto. Me lo paso muy bien escribiendo, y eso en si mismo es suficiente para hacerlo, pero me gustaría saber que alguien pasa un rato entretenido con ello.

Poesia en prosa

Un día, a las tantas de la noche, hora perfecta para el cerebro creativo (no podía ser a las cinco, o a las seis... tenías que esperar a que esté casi dormido para obligarme a levantarme...) acabé con esto entre las manos.
Mi escepticismo me have dudar de que alguien lo lea, así que, si mi paranoia es errónea, dejad constancia en los comentarios. Si os apetece.

Una gota cae desde el techo. En su corto viaje, se refleja toda la habitación, y brilla con un destello final, antes de caer al charco. Pero no lo hace. Queda suspendida, flotando, el brillo atrapado en su interior, para siempre. Y el rinoceronte no entiende. Pero claro, es un rinoceronte. ¿qué sabe del mundo del brillo, a donde esa gota se dirige? Nada. Pero el brillo sí sabe. Sabe mucho. Sabe, por ejemplo, que el rinoceronte, al no saber nada, sabe mucho. Porque él es diferente. Él sabe que, al no saber, sabe lo que no sabe, y no sabe lo que debería saber. Porque, de saberlo, estaría con él, y el brillo se siente solo. Muy solo. Si pudiese hablarle, explicarle.. pero no tiene voz. Otro castigo de los dioses que encerraron su esencia en los reflejos, ya que lo descubrieron en los reflejos de los ojos de los hombres. Ojos brillantes y esperanzados, que fueron apagados por el egoísmo. Y ahora el brillo no puede más que ser un reflejo, una luminosa promesa de esperanza.

Bueno... Eso ha sido raro. Pero bueno, lo escribí hará cosa de un par de meses... No creo que sea una metáfora, pero el estado de medio vigía auto-inducido sin necesidad de medicación (legal o no) en que me encontraba impide una respuesta convencida en ese aspecto.
Comentad algo, positivo o negativo. De este texto o de los anteriores, lo que quiero es mejorar a partir de la crítica, mientras sea un poquito constructiva. Gracias.

Info de mi vida ¬¬

No tengo tiempo para redactar ficción, algo que me mantiene en vilo unos minutos por la noche purga por ser exresado. Como algunos sabréis, dibujo. Mucho, a decir verdad. No bien, pero si mucho.

''EL JAWA'' pg 1, en color.

Por cierto, que véis es primicia a ''EL JAWA'' en color. Tembláis de emocio, ¿verdad? Bueno, no he coloreado nada más porque la calidad no es suficiente.

Lo importante es que desde hace algunos meses he decidido aumentar mis habilidades, y por ello he decidido asistir a algún tipo de entrenamiento jedi.
En fin, que, haciendo algunos esfuerzos monetarios extras y cosas así, es posible, y mi intención, que asista a clases de dibujo de cómic.
Informaba de esto, no sólo porque quizás si estás leyendo esto te guste mi producción artística (dicho con cierto cinismo y mucho sarcasmo) y eso es un gran empujón en mi sueño por llegar a vivir de ''cuentacuentos''.

Superhéroes 3

¡ZWOOOOOOOOOON! ¡ZWOOOOOOOOOOOON!
Luke se levantó del suelo y miró a su alrededor. Estaba buscando a cualquier soldado herido, alguien que necesitase sus servicios. Era su reacción natural y automática. No vio ninguno. Estaban todos muy muertecitos por aquel entonces. En ese momento su mirada pasó a ver el campo de batalla. Era igual a como lo recordaba, un montón de dunas, y unas palmeras a lo lejos, al lado del campamento. Quizás debería haber prestado más atención a otros detalles, como los dos surcos enormes trazados en la arena. Pero desde su ángulo, no parecían gran cosa.
Intentó levantarse, y descubrió al único soldado que necesitaba la ayuda de un médico. Él mismo. Sus piernas se doblaron en tres direcciones distintas a la vez, y notó cómo sus costillas bailaban por donde querían. Incluso notó cómo se introducían en sus pulmones, perforándolos. Pero ya no notó nada más. Sólo un gran vacío, y un gran silencio.


-¡Señor García!- se oyó en la habitación metálica.-¡Señor García, despierte!
Luke, obediente, lo intentó. Claro que no contaba con estar encerrado en una pequeña sala de operaciones, atado de pies, manos y cabeza. Le molestó saber que no notaba nada de cuello para abajo, ni que no eran sus pulmones los que respiraban. Una máquina llena de bolsas de cuero, sucia y oxidada, lo introducía a presión en su sistema. Debería doler, pero no sentía nada.
La voz, esta vez más clara, con un eco metálico, se alzó de nuevo.
-¡Señor García! Que contento estoy de tenerle entre nosotros.- Luke se dio cuenta de que el eco no era culpa de la habitación. Estaban en una tienda de tela, en el desierto. Era la garganta del ser, lo que lo producía.

Fin por hoy.
Me gustaría ahora puntualizar que los protagonistas no comparten apellido de casualidad.
Luke, Juan, Elena y Din (el niño que habla con Pisada, la heroína más grande de la ciudad) son todos miembros de la família García. Venidos de Méjico (o de Oriente próximo) tras la guerra que allí tiene lugar, y radicalmente cambiados (Elena y Luke, los otros no estaban allí) deben superar sus recuerdos de la guerra para vivr con normalidad. Lástima que de vez en cuando sean ¡Superéroes!

Blah

Al final, la entrada anterior no sirvió su objetivo: Ninguno. Acabé dando algo de información ligeramente útil.
Esta vez lo haré bien.
Mi nombre es Miguel *************** ********** Adoro el anonimato que proporciona Internet. La razón por la que escribo un blog es que, sencillamente, adoro escribir. Y dibujar, de paso. Ya colgaré algunos garabatos.
Si... Hum... Podría ahora hablar del hecho de que me gustaría, algun día, vivir de escribir. Pero no lo haré. Podría hablar de mis intereses, mis gustos, y mi familia. Tampoco lo haré.
Voy a quejarme del funcionamiento de la gravedad. He comprobado que los blogs en que la gente no hace más que hablar de su vida privada  y sus gustos pueden llegar a ser populares.
La gravedad... Dura señora.

No, en serio, sufro en estos momentos falta total de inspiración. Mala suerte.

Pensamientos 2

En fin. Si no me equivoco, lo último que dije fue que oí hablar de los RLSH. Desde allí debo elaborar.
Como todo friki, me he planteado varias veces el convertirme en superhéroe. Cuando sufra mi crisis de los cuarenta ya lo haré. De momento, sólo he fantaseado con ello, y de una manera pragmática. Así que, mientras estaba en la ducha, hice una lista de lo que necesitaría.
-Habilidades de artes marciales (que, en cierto grado, poseo. Me regodeo en el hecho de que ''técnicamente'', soy  un artista marcial)
-Agilidad y habilidades de saltimbanquis. (me niego a utilizar esa palabra tan rara)
Eso, lo básico. Los artilugios necesarios eran:
-Telefon móvil
-Táser
-Granada de gas (o luz)
-Rápel
Así que, al negarme rotundamente a usar un teléfono móvil, no pude ser un superhéroe. Pero me quedé con las ideas para crear un personajillo, Arlequín.
Ese fue el primero. Luego vino Blue Mist. Si, hacía poco que había leído Kick-Ass. Pasó a ser Blue Blur, Blue Mask, Blue Fist, Blue Fire... Hasta quedarse en Blue Light. Dos heroes, una ciudad. Ciudad No... No. ¿Another City? Bah... Así está la cosa, buscando un nombre (no se aceptan sugerencias)
Rescaté entonces a un viejo héroe de los rincones de mi memoria, Mago Justicia, y la cosa ya estaba en marcha. No quiero seguir explicando, que entonces revelo demasiados secretos. Es importante el factor sorpresa.

Pensamientos

El concepto de un Blog es simple. Proponer al resto del mundo que eche un vistazo al interior de tu mente. Al menos, así es como lo interpreto yo. De momento, lo que he hecho es mostraros una mínima parte del contenido de mi cerebro. Parándome a pensarlo, es minúsculo. Lo que ahora quiero hacer es dar un poco de contexto a ambos retazos del gran lienzo que es la historia que estoy intentando llevar a cabo.

No sé si os habéis dado cuenta, (eso es sarcasmo), pero las historias, ambas, tienen lugar en un mundo de superhéroes (eso no es sarcasmo). El mismo, de hecho. No sé si lo escribí. Parte de la primera historia tiene lugar en un desierto, que dado a ciertas... questiones, aún no se exactamente si es Oriente próximo, o Méjico. Lo importante es que sea un desierto. Este mundo, al que acabo de abriros las puertas, tiene a su personaje más antiguo situado en el lejano oeste, y al más futurista en un mundo en que la humanidad vive en el nada innovador concepto de naves-ciudad.

Todo empezó hace cosa de uno o dos años, en mi mente. Es una historia muy rara, pero toda mi vida es muy rara. En resumen, que quiero ir a hablar de superhéroes, descubrí a los RLSH, http://www.reallifesuperheroes.org/

Maldita sea! Me quedé sin tiempo! Seguiré en seguida.

Superhéroes 2

-¿B... Bob?-dijo una vocecilla, tremulosa- ¿Estás... ahí, Bob?
La puerta de madera crujió con esfuerzo y pesar, y fue a estrellarse contra el marco, acabando la maniobra con el inconfundible *clik* que nadie quiere oír cuando acaba de entrar en un baño oscuro en medio de una noche de tormenta.
-¡Bob!- chilló el chico- ¡BOOOOOOOOB!
Las sombras se deslizaron, y un rostro enmascarado salió de la ducha.
-¡¡Maldita sea, Juan! ¿¡Qué diablos haces aquí!?
El chiquillo se giró hacia el enorme hombre vestido con mallas.
-¿Bob?
La máscara se deslizó por el rostro de su vecino, revelando la cara cicatrizada y envejecida. Sus ojos se veían, más que tristes o enfadados, decepcionados. En ellos se veía el reflejo de Juan García, el universitario que hace dos años descubrió que el taxista de la puerta de enfrente salía por las noches a luchar contra el mal en Special City.
-No te veo muy sorprendido.-dejó caer Bob.
-Eh... No es una gran sorpresa.
-Ya lo sabías.
-Un poquitín.
Una explosión cortó el incomodo silencio. Los escombros apartaron a Bob, y mientras gritaba, Juan notó cómo perdía la conscienca, con un velo negro entrando por los bordes de su campo de visión.
''Maldita sea'' pensó ''me voy a perder la acción.''

Historia de Superhéroes, Parte 1

Las gotas de lluvia irrumpían en la sala, imparables. Las varias capas de lona que deberían haber estado protegiéndonos no habían servido para nada. Y precisamente por eso me encantaban esas gotitas. Su manera de abrirse paso a través de cualquier obstáculo me recordaba qué habíamos conseguido, cómo habíamos sobrevivido, y cómo, al igual que las gotas siempre acababan chocando contra nuestros cascos, ya de por sí empapados, nosotros acabaríamos por ganar la guerra.


Eran tiempos difíciles, si, pero los teníamos a ellos. Ice Scream, Soundspeed, Dr.Random… y Lightspeed.


Claro, ellos tenían a sus propios secuaces híper hormonados, pero eran en su mayoría idiotas que no sabían usar sus poderes. Aún guardo la culata de mi rifle, con sus muescas. Una por cada capa abatida.


Eran tiempos difíciles, pero sobrevivimos, al igual que sobreviviremos hoy.




-¿Seguro que sobreviviremos?- inquirió su hijo.
-Anda, di mi nombre.
-Eres… Elena García.
Asintió con la cabeza, conteniendo la sonrisa.
-¿Y mi otro nombre?
Su hijo la miró sorprendido, temiendo romper el tabú.
-Eres…- su sorpresa fue sustituida por orgullo, que lo hinchó mientras hablaba, aún delante de los demás estudiantes del colegio.-Eres Pisada, la heroína más grande que ha conocido la ciudad.